Er sieht ein bisschen so aus, wie ein Erbe von Dschingis Khan. Braun gebrannt. Vor der untersten Stufe der Treppe, die zur Postbankfiliale in einem schönen Stadtteil in Berlin führt.

Er hält eine Zeitung in der Hand. Und geht damit auf die Leute zu, die sich die Treppe hinaufschwingen, zur Eingangstür der Postbankfiliale. Die Menschen, die an ihm vorbeigehen lässt er eher "in Ruhe". Die Menschen wiederum, die aus der Postbankfiliale hinauskommen, die spricht er an, sofern er sie beim ersten Mal vergessen hat, oder aus organisatorischen Gründen nicht ansprechen konnte. Oder er vertut sich und spricht sie ein zweites Mal an. Ob er sich manchmal absichtlich vertut?

Der Mann hat ein ernstes Gesicht. Er spricht leise und mit Akzent. Dabei bewegt er sich fast katzenartig, unauffällig, kraftlos.

Was macht dieser Mann vor der Postbankfiliale in dem schönen Stadtteil in Berlin?

Bin ich jetzt wirklich allein?

Tut es mir leid, dass ich es dahin gebracht habe?

Bin ich jetzt erwachsen?

"Ich entschuldige mich dafür!", hat sie gesagt.

Kein Selbstmitleid oder "Ich hab das doch gar nicht so gemeint, du verstehst es halt falsch"-Statement.

Ich bin stolz auf sie.

Auch auf mich.

Kann ich ihr aber vielleicht nicht direkt sagen, um den Abnabelungsprozess nicht zu gefährden?

Ich hätte mich doch schon längst abnabeln sollen. In meinem Alter.

Ein wichtiger Schritt. In Richtung. Einzeln sein. Uneigennütziger Liebe geben und empfangen können.

Mich abgrenzen. Meine Grenze abgehen. Definieren. Klar wie ein kalter Wintermorgen.

Wie fühlt sich mein Raum an?

Loslassen.

Abnabelung. Durchatmen.

Wichtig. Richtig. Weitermachen.