Auf deine wohlgewählten Worte. Auf deine ausgefeilten Formulierungen, auf deinen Rhythmus. Auf deine beschissene, eloquente, kleinbürgerliche Sabberei.

Ich scheiße auf deine Meinung. Deine blöde Besserwisserei. Dein Expertentum. Und deine Tipps, die mir so was von den auf den Sack gehen.

Ich scheiße auf euer verdammtes Einheitsbrei, So-muss-das-gehen, das ist erfolgreich, so werden Siegertypen gemacht, deine Gefühle sind egal, wer ist denn die Zielgruppe Rumgeeier.

Auf eure Rentengedanken. Auf eure rationalen Erklärungen, wie die Dinge besser, wie sie richtig laufen. Sollten. Eigentlich. Wenn... Ja, was, wenn?! Wenn die Menschen Maschinen wären, oder aber Verkäufer-Schleimer. Oder am besten beides!

Ich scheiße auf eure taktischen, anheimelnden, technisch ach so feinen, kleinen, blöden, Reime und intakten Satzstellungen.

Geht doch ins Mittelalter, oder ins Kloster, oder am besten gleich beides!

Da könnt ihr euch über Stil unterhalten, über Meinungen, über Einstellungen, über schöne neue Gedichtchen.

Ihr regt mich einfach nur auf. Und treibt mich zur Weißglut. Das kotzt mich nur noch an. Ihr blöden neunmal klugen Spinner. Ihr abgewichsten Geschäftemacher, Auf Menschen Zugeher, Die Peitscheschwinger.

Ich kann nur noch meinen Saft rauslassen. Meine Seele auf links drehen. Meine Wut am Schopfe packen, mein Kraftwerk auf 120% laufen lassen. Und mir euer verdammtes Geseier von der Haut waschen, zweimal, dreimal, hundertmal, für immer.

Ich kann das Kind nur noch beim Namen nennen, sagen was Sache ist. Wo der Hase lang läuft. Und wo die Kacke mit Dampfen anfängt.

Scheiße verdammt, Runter damit. Ab in den Gulli.

Tschaka!