Der Junikäfer steuert auf mein Glas zu.
Und hält fast in der Luft an. Kurz vor dem Glas.

Mein Glas und ich sind im 5. Stock.
Wir befinden uns am Tisch, auf dem Balkon.

Der Junikäfer brummt etwas laut.
Und ist zu schwer für seine Flügel.

Purzelt auf den Boden.
Neben meinen Fuß.

Der Junikäfer startet erneut.
Und tastet sich fliegend an meiner Hose entlang.

Er landet kurz. Und fliegt weiter.
Landet schließlich: auf meinen Zehen.

Der Junikäfer ist dick und erinnert an einen Kartoffelkäfer, in klein.
Er umgreift mit seinen beharrten Fühlern meine Zehen.

Zwischen zwei Zehen. Dann auf einem Zeh.
Ich lächle und muss ihn schließlich wegstoßen. Behutsam.

Der Junikäfer wabert vor unserem Tisch. In der Luft.
Auf dem Balkon im 5. Stock. Und fliegt.

In eine Sommernacht.