du, du...
Und wenn ich noch 20.000 mal anfangen muss.
Und wenn meine Haare bald noch mehr ergrauen.
Und wenn mein Stil bald noch mehr verflacht.
Und wenn ich bald nur noch über Titten schreibe.
Und wenn ich bald Tag und Nacht über dem Rechner sitze und auf die Eingebung warte.
Und wenn ich in diesem Leben sonst nichts auf die Reihe kriege.
Und wenn ich, nein, anfangen zu rauchen werde ich dafür nicht.
Und wenn ich, wenn ich, wenn ich, ja, wenn ich anfangen muss nachzudenken...
Hm, oder mich inspirieren lassen?
Oder einen Creativ-Writing-Workshop besuchen?
Oder einem Dichter über die Schulter gucken?
Oder mit der Frau des Dichters schlafen, damit ich darüber schreiben kann?
Oder mit dem Dichter selbst? Nein.

Und ich schreib dich doch, du kleines verflixtes Luder, das mich noch zur Weißglut treiben will.
Und ich schreib dich doch.
Ganz heftig.
Ganz konzentriert.
Völllig entspannt.
Auf dem Höhepunkt meiner geistigen Umnachtung.
Werde ich dich packen.
Nehmen.
Loslassen.
Auf die Tasten werfen.
In den Bildschirm zerren.
Los.
Los.
Los!!!!

Du, du, du... du verdammtes, mieses, kleines Stück Buchstabensalat, das sich mir widersetzt, sich nicht mir hingeben will. Du, du, ich krieg dich, eines Tages, unbeobachtet, ich schleich mich in deinen Vorgarten, erwürge dich von hinten, schleppe dich in den Keller.

Und fetz dich danach auf meinen Rechner, in die Tasten, auf die Bildschirme der Nation, von dir, dir, und dir Blödmann, auch,

bis euch die Augen rausfallen,
vor, Neid, oder
vor verdammter Verzückung,
vor, vor,
nur nicht zurück!
Verdammt!

Und ich schreib dich doch, du!!!!