Das Feld liegt bereitet.
Die Kämpfer ziehen auf.
Die Kavallerie ruft:
Schlachtbeginn.
Und nur das erste Blut entweicht,
so wonnig, so warm - so herrlich.
Befleckt erst einzeln, ja spärlich.
Dringt ein,
ins weite Feld der Schlacht.
Gekrümmte Leiber:
War da ein Quieken?
Oh, wie tödlich,
fast fantastisch.
Vergeht der Kleine, sich drehend,
im Spießen.
Bluten.
Verlaufen.
Vertrinken im Boden,
zur Schönheit.
Erhoben.
Im.
Blutorangigen Wunderlauschen...