Das Kind in mir guckt mich von innen an
Wundert sich, oft.
Findet das Erwachsenenleben merkwürdig
Anstrengend
Unecht
Unwirklich
Außer wenn es seinen Willen durchsetzen will
Dann macht es ernst
Hält fest
Guckt grimmig
Kämpft wie ein Berserker
Sieht Mord und Totschlag
Ungerechtigkeit und blutende Existenzangst
Quillt aus ihm heraus
Würde es am liebsten nach den Eltern rufen lassen
Nach dem Vater, den es für erwachsen hielt, hält?
Verzweifelt im Kampf
Gegen alles Opportune und Abgebrühte
Gegen alles Perfekte.
Und bleibt Kind
Oder angepasster Erwachsener?
Ist das erwachsen?
Findet weiter alles merkwürdig
Kann nicht cool taktierender Draufgänger sein
Will nicht?
Und hat Angst davor,
dass dieses Gedicht
zu Ende gehen muss, wird.
Davor was danach kommt,
wenn es wieder ernst wird
wenn es wieder erwachsen
und überlegt, wissend und ernsthaft, ja zuweilen perfekt sein muss,
so dass selbst der Erwachsene in mir sich fragt,
warum es sich lohnen soll erwachsen zu sein:
Um das Ende dieses Gedichts besser auszuhalten?
Sollte ich dann besser kein Kind mehr sein?
Und was ist mit der Verantwortung für mein Leben und mein Umfeld?
Sind das kindische Fragen?
Kann ich das mit diesem – großen? – Kind in mir nicht schaffen?
Werde ich dann und wann,
ja noch mit 77 Jahren,
das Bild von einem riesigen Bett vor Augen haben,
wo ich mich sooo gern noch manchmal hinwünsche,
neben den schnarchenden alten Mann,
unter dieses alles umfassende Federbett,
beschützt vor der Welt da draußen,
von meinem Opa,
der auch heute noch anwesend ist,
manchmal.